Foto de Valeria Lopez

En Tarifa, con sus rutinas, con sus caminos que entre cruzan, como si la arena de la playa fuera un gran escenario, un enorme salón de baile donde se dibujan flores y acertijos que yo me empeño en descifrar, los locos lo encuentran a uno.

Desde mi cueva de luces de neón y plasmas que hipnotizan a los niños, juego a que soy otra persona. Desde mi blanca cueva, en el centro del casco histórico de la gran Tarifa veo pasar a un señor que está loco:

“….De caminar simiesco, de gesto caricaturesco, de mirar sin gesto. La boca que nunca termina de cerrarse y un cigarrillo que nunca le vi tirar. Y desde mi cueva la rutina/ Y otra vez, lo veo pasar.

El hombre loco arrastra las chanclas por el pedregal, paso lento por la piedra mojada, lleva una piedra en la mano y en la otra un pitillo que jamás le vi encender.

¡Dime por favor que no te lo enciende tu mamá!, que antes de partir tu anciana madre te alcanza en la puerta y te enciende tu juguete, le da cuerdas a tu fantasía.

Ella que ya imagina las burlas, no tolera la idea. Te enciende el cigarrito de todas las mañanas y te ve partir.

Cierra la puerta y vuelve a la cama.

Que miedo las primeras veces. Con tu mirada perdida. Tus ojitos como dos agujeros negros donde la luz habita seguramente.

Qué alegría saber que la tortuga no andaba tan lejos. Enterarme de tu inteligibilidad, cuando de esa boca que se seca por los costados salió un “Buen día” y un “¿Qué pazza (I)?”, interrumpiendo a dos, que ni hola me dijeron y ya estaban preguntando el precio de todo.

Me olvide de ellos.

-”Bien, no me puedo quejar. ¿Y usted? “-

-”Regulá. Es que la Maitena no me quiere”-

Cierra los ojos, una calada y vuelve a la marcha.

Debajo del dintel te quedaste dándome la espalda a mí y a esos tíos que ya estaban murmurando por lo bajo, deliberando precios. No notaban tu presencia.

Te volviste hacia la palmera, hacia el enorme macetón color naranja y me preguntaste si podías tomar una piedrita. Ninguna piedra vale lo que una vida, pensé; y asentí sin gesto ni voz.

Los alemanes se fueron sin comprar nada. Y yo me quede solo, pensando en mañana.

¿Todos los días será lo mismo?

¿Llegará el día que la respuesta sea otra?

Todo bien/ de puta madre/ con calor/ mejor imposible/Mal

Yo también me aprendí el guión y lo respeto al pie de la letra. No me parece tutearte ni negarte la piedrita de todos los días que terminarás por acabar, dejándome las palmeras sin sostén.

¿A dónde van esas piedritas?

¿Qué haces con ellas al final de tu paseo?

¿Quién te enciende el cigarrillo, tu mamá tal vez?

¿Y quién carajo es esa Maitena que no te quiere y te tiene condenado a estar regulá?

Nunca bien, nunca mal, siempre regulá porque la Maitena no te quiere.

-”Que la Maitena no me quiere. Me llevó a Sevilla. Yo Salí a buscarla con la polla afuera y ella me dio una pastilla que estaba caducada”-

-”¿Qué hago?”-, me preguntás. -“¿Me busco otra?”-.

Yo siempre me lavo las manos y te digo: “Tú mismo” y vos te vas regulá, por no estar mal, como buen andaluz que sos.

Cuando la frase se extiende, como en un tango a lo Goyeneche, ni los dientes, ni la lengua te responden y balbuceas húmedas palabras:

-”Yo era un tío lindo. Me llevaron a una clínica para rehabilitarme y me dejaron tonto”-

-”¡Con lo lindo que era yo!”-

La mente es un lugar muy grande en un espacio muy pequeño. Y vos te guardaste un solo recuerdo y un solo condimento: la pastillita que te regaló la Maite, que te dejó turulo. Todo lo quemaste.

Cuando te pienso (preguntándome qué pretendo comprender), vuelo rasante por las arenas de tu mente, pero no te encuentro. Es que tú no estás loco/ y yo sigo olvidándome de eso. ¡Estás regulá quiyo (II)!, por no estar mal, como buen andaluz que sos.

Y si la Maitena no te quiere, ella se lo pierde. Yo por mi parte, cada día te quiero más.

Gracias hombre loco por elegir mi calle de piedra, mi blanca morada, y mis palmeras.

I-Pazza/horrorozo/Dizze. Todo muy Andaluzzzzz, pero muy.
II-Chiquillo

Por  feo que sea el color del marco y por sucios y remendados que estén los cristales (con sus dos maripositas, berretas, in-creíbles, sin expectativas de ningún tipo, pero volando una detrás de la otra)….nahhhhhhhhh.

(Esta imagen no se borrará, lo sé).

“Tantas otras cosas bellas”. En realidad, ni tantas, ni tan bellas, y por pura providencia, ni tan recordadas. Justo hoy, este ventanal. Justo esta mañana de otoño en la que pre- siento la hecatombe total y en consecuencia la inminente partida. Otra vez, a  lo totalmente desconocido.

Donde todo mundo prefirió no buscar, no indagar las razones de este sin razones, en aquel rincón la sombra abrazó el olvido y la mañana se fue, un poquito a la mierda, otro poco al lugar correcto.

 -”Eres la respuesta a la pregunta que nunca me hice”-, le dijo entre risas, mientras ella matizaba con caricias tan áspero comentario.

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Se despertó El Poniente largo, el frío aliento del atlántico pulverizó la nube del frente. Ahora las dos mariposas revolotean sobre las costas del Marraquech, ya no me parecen tan in-creíbles. Verano, otoño, verano y otoño otra vez. Las maripositas de mi cabeza andan un poco confundidas.

Qué gran mariconada. En eso voy a camino a convertirme: en un terrible putarraco.

Y aquí me tenéis, con mis palabras que pretenden valer por flores.

Una mariposa, pegada al vidrio, in-creíble/tengo alitas.

 ”Flor de mariposa”

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Una carta perdida en aquel rincón/un dolor sin remitente.

A la postre el sol de los encontró con french café y mates amargos. Un Mayo Francés/ eterna mañanita/

La fiesta duró, lo que tarda en llegar un otoño:

Verano, otoño, verano,  y Otoño otra vez.

En su lugar, un triste monigote confeccionado a puro retorcijones, pero con mucho amor. 

La música del día después, la triste melodía de los muebles reagrupándose.

En aquel lugar.

La magia de las caricias vueltas palabras, el difícil arte de no desaparecer.

Pero se fue, un poquito a la mierda otro poco al lugar correcto.

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 Los zapatitos me aprietan las medias me dan calor…

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“Que tal Lisandro, me alegro que me recuerdes, con la de gente que entrara por tu cueva, pero siempre he creído que los locos se reconocen entre sí, se olisquean para ver si son de la misma manada.

Eso pasa en Tarifa, desde hace apenas unos 5 años (antes todos éramos locos, ahora no), tenemos que afinar el olfato y hacer todo lo posible para que Tarifa no cambie, la Tarifa de la que escuchaste hablar, la que te trajo, no cambie.

Me parece acertado que en tu texto la locura sea el eje, porque así es en Tarifa, en sentido literal y metafórico. La locura no entendida como desorden o desmadre, sino como gente que vive en otro plano de la realidad, tanto real, como ese que pasa por tu cueva. Como elegida, por todos los que no estamos dispuestos a seguir las reglas, ninguna regla, creemos en pactos, momentáneos, sobre la marcha, entre las personas, de forma intuitiva, algo parecido al “fluir”.

Ahora en Tarifa hay dos realidades muy distintas, la de verdad y la otra, la que da igual si estas en Tarifa, o en el sitio más superficialmente turístico del mundo. Ellos no se enteran de nada, ellos pasan por Tarifa pero Tarifa no pasa por ellos. Casi nunca verás a unos y a otros en los mismos sitios, ni viviendo, ni cenando, ni navegando ¿la clave?  Pregunta por el Levante…

El Levante es la clave de todo: los que lo adoran son unos, los que lo odian otros. Nada sería como es en Tarifa si no fuera por el viento, el fuerte, el que tiene dos cojones. El otro, el suave, sin carácter, lo tienes en cualquier playa del mundo.

Levante y Locura, van unidos, los problemas que da un viento tan fuerte y continuo, las condiciones y efectos que provocan, han hecho a Tarifa lo que es. Y no me refiero al windsurf o al kite, sino a que allí solo había locos. Solo un loco quiere estar allí. Los raros, los outsiders, los que lo abandonan todo, los que queman todo y se van…a un sitio donde nadie les buscaría, hasta  ahora”.

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No recuerdo en que  tribu de indígenas de algún lugar del mundo, que están aislados, no admiten forasteros. Si se acercan los matan, con una excepción: que presenten respeto, interés, que demuestren pagando un precio, que de verdad quieren conocerles.  ¿Y cómo lo hacen?, pues esta tribu vive en la base de una enorme montaña, en medio de un desierto, que les protege del fuerte viento y del insoportable sol.

Si pones tu tienda de campaña suficientemente lejos de ellos, para no ser una amenaza y esperas allí: días, semanas. Ellos te están observando, no saben cuánto aguantaras o si morirás allí. Es una prueba dura, quizás consideren que eres alguien que merece la pena conocer, que has demostrado que aceptas sus reglas, las de ellos y no las tuyas, que dejas atrás lo que tú crees que está bien o mal, solo entonces un emisario te recoge y te lleva con ellos.

El Levante era nuestro filtro. Quien no solo era capaz de soportarlo, sino que terminaba amándolo, se quedaba allí… y ¿quién soporta vivir con vientos constantes de casi 100 km/h?…solo los locos…los que van y los que se volvieran así por él, como tú visitante.

¿Y qué ha pasado? El Levante ha dejado de soplar, sobre todo en verano. La gente dice: “Uy! Si,  por allí se está fenomenal, menos algún día”.

Créeme,  hasta hace unos años, El Levante era constante: 20 días (día y noche), dos días de descanso y otros 20 días. Sin parar, arrasando toda razón, todo juicio, hasta que ya no podías ni pensar…o empezabas a pensar de otra manera. Ese era el precio, nada comparado a los levantes que habrás visto tu desde que estas allí.

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 ”Dos peces de hielo”

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  La negra.

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Alguien se ha creído que Tarifa es un sitio de vacaciones, de vender pisos a precios de (no de locos, sino de estúpidos). Los que sabemos lo que es el Levante sonreímos, con ironía. Ellos no saben nada, no saben donde están, porque el Levante volverá a soplar, volverá a pedir su precio y volverá a arrasar con la razón. Y se llevara todo lo que su descanso trajo. Los locos como tú  visitante volverán a ser los verdaderos reyes de Tarifa. Al que el Levante le permite estar allí, porque demostró su respeto, le regaló su razón y se quedo con su locura;  y los que hemos elegido estar locos, volveremos a bajar a la playa de noche, casi sin poder andar, no luchando por caminar contra el viento, sino dejándonos llevar a donde, a la velocidad y por el camino que él quiera. Seguro que nos encontraremos a otro por el camino y le preguntaremos “que tal esta”, y nos dirá que le cuesta dormir, que este Levante le va a volver loco, pero nos miraremos y con una sonrisa cómplice, pensaremos que por eso estamos allí: porque por el camino solo nos encontraremos con otro loco.

 Javier Blesa. Arquitecto, Windsurfista y Loco.

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¡Forza Italia!

 ¿Dónde está lichi?

 Flores Mona, siempre flores.

                                                        Fin

 

Me dicen ahora los libros de auto ayuda (los un poquito más profesionalizados) que el miedo no es malo, todo lo contrario es fundamental un poquito de miedo para poder sobrevivir en este mundo cruel.

Hasta el más pelotudo de los miedos  es inmanente a la naturaleza del hombre. Por ejemplo ese recurrente sueño en el que caemos, sin saber de dónde, esa sensación de vértigo que mucha veces culmina con la caída de la cama al piso, tienen origen en el justificadísimo miedo de nuestros antepasados (los casi monos) que dormían en los árboles buscando refugio. Por aquellos tiempos caerse de la cama, además del golpe, bien podría implicar convertirse automáticamente en la cena de algún tigre.

De ahí también nuestro miedo a que nos coman. El miedo a ser devorados nos motivó a encender la hoguera y eventualmente a profesionalizarnos en el arte de la cacería para tener algo que tirar a las brasas. Es increíble lo mucho que hemos evolucionado en esto último, puesto que no debe existir ningún animal en todo el planeta que no tiemble ante la presencia del hombre.

No obstante ese miedo enraizado en alguna parte de nuestro cerebro nos mantiene alerta a la inminente aparición de un tiburón blanco, un cocodrilo, un león o cualquiera de estos bichos de mierda que a pesar de todas nuestras nuevas tecnologías y de todo el miedo que somos capaces de infringir, nos siguen comiendo.

La costeleta.

En su continuo relojeo, el faro repasaba las orillas. “Son las sombras, las mismas sombras generadas por las pequeñas olas”, pensé. No descarté que la excesiva nitidez de esas sombras, que emergían y se sumergían de nuevo a pocos metros de la orilla fuera también, y en parte, efecto del chocolate.

El Faro se encuentra sobre la isla Paloma. Una no-isla, que está conectada por un puente de piedra de unos cien metros volviéndola una península. Nadie tiene acceso a ese lugar. La isla de la paloma es un enorme casco de piedras donde funciona una improvisada cárcel para los marroquíes que intentan cruzar a nado hasta la orilla española.

Además de lo aberrante de la medida,  que falta de poesía la de esta gente. Pues en caso de que alguien decidiera en plan cruzar de continente, sorteando las corrientes del Atlántico y el Mediterráneo, por cogones, no merece menos que una medalla de oro, papeles y una fiesta en su honor. En cambio se lo caza como a un negro (sobran las metáforas) y se lo encierra en la pequeña Guantánamo.

En lo oscuro de la noche, ni la isla se ve. Solo el foco que repasa intermitente la orilla y el mar.

Puede que haya sido mi sensación, pero comencé a sentir que las olas iban creciendo, y que cada vez rompían con más fuerza, y cada vez más cerca de mis pies, que se hundían cada vez más en la arena mojada. Es cierto que la marea sube por la noche, pero nunca tan rápido. Por eso mis dudas.

 Hasta que una ola me rompió encima, como a la altura de mis rodillas y me hizo retroceder. Cuando giré para ver mi casa y el pueblo, otra me cayó a la altura de la cintura.

 -”¿Era yo el que se había adelantado?”-

 Por un momento me olvidé de esas sombras que jugaban cada vez más cerca, cada vez más nítidas. Pero al volver la mirada, la luz del faro me dio de lleno en los ojos, llenándome de luces violetas y destellos, y entre un cielo de infinidad de formas y las luces de Marruecos que a lo lejos marcaran mi horizonte, pude divisar una enorme aleta que surcaba la superficie del mar.

Caí en la cuenta: estaba con medio cuerpo adentro del agua y al darme la vuelta para volver a la orilla, la resaca de una pequeñísima ola me dio la sensación de estar retrocediendo mar adentro donde se encontraba esa aleta examinándome.

Decidí (se podría decir) no volver atrás con la mirada y correr los cien metros llanos hasta mi casa, subir la puta pasarelita que jamás debí bajar y meterme adentro. Por alguna razón, no pude pedir auxilio. Un sollozo me anudaba la garganta. Así que solo me quedaba salir del agua en tiempo record y correr.

Los tres primeros pasos fueron al aire o al agua. Pude sentir como mi centro de gravedad se fugaba hacia mis testículos, que viajaban diminutos a la boca de mi estómago.

-”¿Y la isla a dónde estaba? ¿Mi casa, dónde estaba?”-

 Ahora la luz del faro era una distracción que no me podía permitir puesto que estaba “corriendo”  por mi vida. O al menos eso intentaba, porque la marea seguía avanzando.

Efectivamente, nada había avanzado y una enorme ola que dio contra mi espalda vino a corroborar una realidad ineludible: debía nadar. Renunciar al torpe paso del bípedo e incauto ex argentino, y nadar a la par de la bestia.

No fui yo quien decidió girar de espalda a la orilla, fue el mar y dándome un respiro (luego de un par de volteretas que paralizaron mi corazón,) me depositó como en una especie de banco de arena desde el cual pude ver que las aletas me rondaban. Se habían multiplicado.

Donde yo estaba era poco profundo y sus enormes cuerpos no podían acercarse más porque encallarían a mis pies. El cardume siguió girando cada vez más cerca. Yo solo podía ver sus aletas. Negras, grises, plateadas.

El Faro pasaba una y otra vez, pero yo había perdido el norte y ya ni sabía para donde nadar. De pronto las aletas se alinearon, como pequeños submarinos. Todas me apuntaban. Estuvieron así unos diez segundos flotando en frente mío, y se sumergieron, todas al mismo tiempo.

Ahí sí, la garganta se desanudó en un grito mezclado con llanto que subió por el esófago como un vómito de fiebre.

Ese grito me venía del culo, de mis pies que sudaban gotas heladas debajo del agua, y yo lo podía sentir, como si la sangre me brotara entre los dedos.

Decidí nadar, a brazo partido, no me quedaría a esperar el primer mordiscón, pero por más que intentara permanecer a flote, mi cuerpo se hundía peso muerto y era arrastrado.

 -”Soy el alimento de alguien más, soy un pedacito de carne flotando en un ecosistema que me necesita para poder existir”-

 Ahora siento cómo la arena se vuelve más pesada, cómo todas las cosas se hunden y desaparecen: las sombrillas, la isla, África y el firmamento se hunden en la arena en completo silencio, y yo también. Me hundo. Primero los pies, después mis rodillas, y así todo mi cuerpo y por último la parte de mis ojos que no podes olvidar (el guiño). Desaparezco del mundo. No hay mundo. Somos el mundo.

 -”Pude ver la ola más grande y el faro en su continuo relojeo, frenar de repente y alumbrar mis manos…”-

1836

“Dentro de varios miles de millones de años, habrá un último día perfecto.

Luego durante una periodo de millones de años, el Sol se hinchara.

La tierra se calentará y el borde del mar retrocederá.

Los océanos se evaporaran rápidamente y la atmosfera escapará al espacio.

A medida que el sol evolucione para convertirse en una gigante roja, la Tierra se convertirá  en un lugar seco y estéril y sin aire.

Al final el sol casi llenará el cielo y quizás se trague la tierra”.

Protegernos, los unos a los otros. Caminar en fila. Jamás romper la fila.

Que sean los más fuerte quienes quiebren el viento.

Y tú que estás herido, espera,  porque  ya te llegará tu turno.

 Uniformados. Sobredimensionados. Institucionalizados. Desesperanzados.

Lo importante acá es saber, a ciencia exacta, cuánta culpa tiene el Ogro.

Él nos creo. Ahora, ¿Es él quien nos alimenta?

¿Tanta hambre tenemos? ¿Ese es el precio, por sentir amor?

En un principio reinaron los dinosaurios.

Luego, un meteorito cayó. Una enorme roca caliza golpeó la tierra y la apagó.

El frío y la oscuridad sembraron la enfermedad entre los amos del planeta.

Y nosotros, que hasta ese momento nos escondíamos para poder sobrevivir, tuvimos la oportunidad de ocupar ese vacío.

Cargamos con una única maldición: la de ingresar un mínimo de calorías diarias, para poder alimentar la fluctuante materia de la que estábamos compuestos.

Quienes nos precedieron, no necesitaban comer tanto, (por eso de su sangre fría), aunque el frió no existe, es y será por siempre, la ausencia del calor, y él calor es un elemento.

Como la sangre.

Ese es el precio por sentir el arte. Y el arte es cagarse de frío. 

El hombre le pidió al mago que tratara de volver bellas, a todas las cosas.

Al utensilio más rudimentario, a la roca, a la tierra, al fuego y a la carne.

Nos pintamos para salir a cazar, y cocinamos nuestro alimento.

 ¿Tanta hambre tenemos? ¿Ese es el precio por sentir amor?

 Arte: Método, conjunto de reglas para hacer bien una cosa.

Y él hombre hizo la guerra.

 Y él arte sirvió al hombre.

Muchas veces el arte fue funcional a los intereses del hombre.

Él arte de cocinar una costeleta.

Olvidarnos, que esta forma parte de una sola maldición.

 Ese, es el precio por sentir el arte, y el arte, es cagarse de frío.

Que no es lo mismo que helarte.

Aunque muchas veces se siente parecido.

.

Pero el frió no existe.

Entonces el arte es la ausencia del calor.

Un hielo.

 Y él arte sirvió al hombre.

 Muchas veces el arte, fue funcional a los intereses del hombre.

El arte de amar.

Él arte de cocinar una costeleta del tamaño de Etiopía.

Y arrancaste la vida como el último, así de triste. Al rato te diste cuenta de una sola cosa, la única cosa que a un ser humano (así de patético como vos) le podría interesar: Vivir el momento,

Carpe diem!!!!!!!

Y le hiciste caso a tu sed. Fumaste y te emborrachaste, y encontraste gente linda con quien charlar, gente muy linda, a quienes escuchaste sin pronunciar una sola palabra.

Fuiste un tipo feliz. Porque saliste y te quedaste siempre que se te cantó las pelotas.

Está bien, que ahora estas viviendo en una caja y según me contaron, vino los otros días un chabón medio escavio y te agarró, y te dio por culo.

Así que ahora andas con el culo roto.

¡A vos eso no te importa! Solo haces caso a tu corazón, sos un romántico, y te consuelas pensando que viviste a full. Grandísimo idiota.

 ”¿Quien me quita lo bailado?”, eso me dijiste la última vez que te vi, y yo te respondí que no sabía.

 Ahora estás tirado entre toda esa comida y estás todo sucio. Y ves que a lo lejos se acerca como una sombra. Y  estas,  tan hecho mierda, que pensas:

 ”Es la muerte, que viene a buscarme”.

 ¿A vos?, No hay forma de que alguien se moleste por vos.

 Y estas tirado ahí, y pensas: “Es la muerte que viene a buscarme”.

 ”¿Qué hago?”, pensas. “¿Qué le digo? ¿Cómo justifico mi situación?”

 Y entonces te acordas lo que me dijiste hace como tres meses:

 ”¿Quién me quita lo bailado?”

 ”Nadie, yo viví. ¡Yo fui muy feliz!”.

 Y te das cuenta que esa sombra es la forma de una persona, y te queres matar. Entonces estas ahí, y la muerte te mira, con sus ojos de tiburón, negros como oro saudí…y te dice:

 ”Dame  lo que bailaste”.

 Y vos pensás: No, qué le pasa. A mí me dijeron…

 ”Dame lo que bailaste”

 No, eso es mío pensas….Y le decís, o tratas de decirle: No, a mi me dijeron otra cosa.

 ”Lo que bailaste, ya”.

 Uy pero que cagada,

Che loca pero yo solo hice eso…

 ”Bueno, venga: quiero todo lo que bailaste”

 ¡Dale muerte no seas guacha! Lo que baile no, ¡por fa!

 “Lo que bailaste /ahora”